Prólogo, Pròleg

Extraído de un Correo para de M. para M., adaptado y traducido: Hay una ligera sutileza entre este post y los anteriores, hoy he terminado de leer la última novela de Kundera que me faltaba, "La vida está en otra Parte", no se trata de un comentario gratiuito de alguien que se dedique a coleccionar libros devorados, ni mucho menos, se trata del grito de un sediento que ve desvanecerse el espejismo en el desierto. Por suerte, me quedan aún dos ensayos y una obra de teatro, de todos modos no es lo mismo, es como que nos dice "masturbación por sexo", no me vale el ensayo a falta de novela, en las novelas suele haber amor, transfondo, satisfacción completa, no me valen sustitutivos. I aún que no lo parezca, y por muy triste que pueda llegar a parecer, hecharé de menos la hegemonía de Kundera en mis lecturas, podríamos decir que exeptuando Tolkien (un amor de la adolescencia) nunca me había enamorado, i ahora me rompen el corazón, (pues este ha sido un amor verdadero), si bien es cierto que he tenido otras aventuras muy bonitas (Márquez, Cortázar, Follet, Grodon...) al que le rompen el corazón, se piensa que nunca podrá recuperar el amor ni la entrega que le ofreció a su primer amor serio. Por suerte aún hay esperanza, si no me equivoco Noah Gordon estrena novela de viñateros a los 80 años i pico, Kundera es ligeramente más joven. ¡Siempre has esperanza! Yo he recorrido un camino, i lo que me falta (los ensayos), son un Epílogo.

"De la mateixa manera hi ha una subtil diferència entre aquest correu i el meu últim: avui m'he acabat de llegir l'última novel·la de Kundera que em faltava per llegir "La vida està en otra parte", de totes maneres no és un comentari gratuït d'algú que es dediqui a col·leccionar llibres devorats, ni molt menys, es tracta del crit d'un assedegat que veu esvair-se el miratge en el desert. Per sort, em queden encara dos assajos i una obra de teatre, de totes maneres no és el mateix, és com qui ens diu masturbació a falta de sexe, no em val assaig a falta de novel·la, en les novel·les sol haver-hi amor, transfons, satisfacció completa, no valen substitutius. I encara que no t'ho sembli, i per molt trist que pugui arribar a semblar, trobaré a faltar l'hegemonia de Kundera en les meves lectures, podríem dir que exceptuant Tolkien (un amor de l'adolescència) mai m'havia enamorat, hi ara em trenquen el cor, (aquest ha sigut un amor veritable), si bé es cert que havia tingu altres aventures molt boniques (Márquez, Cortázar, Follet, Gordon...) al que li trenquen el cor es pensa que mai podrà recuperar l'amor ni l'entrega que li va oferir al seu primer amor seriós. Per sort encara hi ha esperança, si no m'equivoco Noah Gordon estrena novel·la de vinaters als 80 i escatx, Kundera és un pèl més jove. Sempre hi ha esperança! (I això no és part d'una cançó). Jo he recorregut un camí, i el que em resta (els assajos) és un Epíleg."

(Imagen: Fragmento de el gran masturbador, de Dalí)

Lasal de la vida

"Ayer estuvo gracioso", es lo que se suele decir. Hubo una fiesta organizada por los de quinto curso de Aeronáuticos que se encargan del Viaje de Fin de Carrera, y pusieron el tablero y las fichas para que todos jugasemos. Llenamos el local, gente de toda la escuela, barriendo de primero hasta quinto. Últimamente me dedico a hacerme el gracioso con todo el mundo, más que nada porqué me gusta, y ayer no fué una excepción, así consigo a la vez hablar con muchas mujeres, cosa que también me gusta mucho y a la vez lapidar cualquier tipo de construcción de relación de cualuier tipo, así es M. por así decirlo. Muy a mi manera. Dos de los comentarios graciosos que me dediqué a pregonar fueron, en primer lugar "Esto es como una pesadilla" efectivamente, uno sale de fiesta para esparcirse y conocer a gente y se encuentra con la gente de la que siempre quisiste saber alguna cosa pero nunca te atreviste a preguntar de todos los dias en los pasillos de la escuela, como en sueños, en los que uno coge un marco al azar, bueno el subconsciente no actua de forma azarosa, yo creo que éste es muy determinista y causal, y le pone unos personjaes sacados de forma variopinta de nuestras vidas, por ello ayer eso parecía una pesadilla, un íncubo, eso sí, muy dulce, muy divertido, sudoroso y gracioso.

El otro comentario gracioso era "Aquí se está cometiendo mucho incesto" y es que a saber porqué, las gentes jovenes (y no yan jovenes, sobretodo muchachas a la caza de Erasmus) se dedicaron a homenajear a su manera a Dionisio, y allí ya fuera en la mitad de los pasillos, en tarimas y rincones oscuros, se empezó a liar gente de forma increíble, por supuesto, yo, ya había dilapidado toda opción con mis comentarios graciosos, mi cinturón roto y my cazadora mancillada. ¡A vuestra salud!

La Joven del Agua

Nada tiene ya que ver este post con mis intenciones iniciales, que ya no las recuerdo. En fín eso pasó y ya es história. Como se dice en castellano, "Se montó la gorda" es decir "And now for something completely different".

En la cocina, aquí en el piso hemos tenido alguna pequeña crisis sobre el hecho de lavar los platos cuando toca (tarea con la que uno siempre cumple), bien, una compañera dejo un post-it en unos platos y vasos sucios llenos de alimentos dónde ponían "Luego limpio los platos". Un esfuerzo, el de poner el post-it que podría nivelarse sin problemas al de limpiar los mismos. En fin, 24h después allí siguen todos, post-it alimentos y mucho más. Y es que hay muchas palabras muy ambiguas y a la vez ricas, como puede ser la palabra "luego". Uno puede decirle a dios hasta luego, y no verlo en millones de años, decirle hasta luego a una epecie y no verla en decenas de miles de años, decirle hasta luego a una civilización y no verla en miles de años, decirle hasta luego a un árbol y no verle en cientos de años, hasta luego a un amigo para no verlo en decenas, hasta luego a una madre para no verla en un año, hasta luego a un compañero de piso para no verle en unas horas. Claro que uno también uno puede decirle hasta luego a un taxista y no verlo nunca jamás. Allí siguen las patatas y los platos sucios. Hasta luego.

A decir verdad lo de la Joven del Agua viene mucho a cuenta (por casualidad) con otra cosa acaescida en el piso. El miércoles se nos fué un señor sin previo aviso del piso, y en su lugar cual ninfa nos apareció, como salida de una piscina pública una mujer joven, indefensa y débil, además pelirroja. Y claro hemos tenido que darle un techo y nuestra protección. Para todos aquellos que hayais visto esta gran película la joven del agua. Sé que al decir estas cosas se pone en entredicho mi gusto en cuanto a películas, pero así es señores: En mi opinión un peliculón. Como la vida misma.

Plateau

Estoy cansado, seguramente sea por esa razón, seguramente esa sea la génesis de este yermo, de este período improductivo que se plasma en el blog. Y es que últimamente me he proyectado hacia bastantes actividades y aún peco en encontrar el equilibrio adecuado. A parte de lo habitual que todos conocéis ahora también me dedicaré a escribir cosas para una web de Metal bastante importante, metalcirus.com y bueno podeis apaivaguar la ausencia de posts aquí con la cantidad de posts colgados en la página de Formula 1 en català. En resumen, me he dedicado a ser un mero espectador del mundo y escribir por escribir, escribir sobre cosas escritas y acaescidas de modo que mi persona no las puede aprovechar no las exprime. Y me ha producido cierto gozo sinceramente que hubiese gente como Alfonso o Edu que me hayan "exigido" poner alguna novedad al blog, gracias sinceras a ellos.

Y no es precisamente que no hayan ocurrido cosas interesantes estos días, más bien al contrario, sin embargo no soy capaz de sacarle ese jugo tan precioso que luego intento plasmar más o menos por aquí. Joder, quizá la vida esté en otra parte, pero yo estoy empeñado en encontrarla.

Volveré.

Al hacer la Cima

Las Machotas son dos elevaciones aparentemente peladas y rocosas, de tamaño discreto. Se encuentran situadas al sur de El Escorial, formando uno de los extremos del circo montañoso que envuelve parcialmente el Real Sitio. La Machota Alta o Pico del Fraile apenas cuenta con una altitud de 1.465 metros. La altura de la Machota Baja (también Machota Chica) es de 1.410 metros. Esta última es una montaña rotunda y maciza, de aspecto dramático. De ella, los canteros de la comarca han extraído muchas toneladas de granito a lo largo de los siglos. A sus pies, en la ladera sur, se encuentra la pequeña localidad de Zarzalejo y, un poco más abajo, la colonia de Zarzalejo-Estación, también conocida como Pajares, por donde pasa la línea de ferrocarril Madrid-Ávila.

Fotografia preciosa tomada por mi pequeño gran amigo Carlos Vieites, en ella vemos a José y a mi mismo, oteando el horizonte. Qué gran experiencia la verdad, que viaje más tolkieniano, que canciones tan serratinas y que escritos tan Kunderianos que nos marcamos. Qué sendas descubrimos y cuantas más nos quedan por descubrir. Qué grande es el cine y que pequeños los multicines! Allí sentados en nuestras butacas calcárias particulares en cinemascope veíamos el mundo (y las cuatro torres) sentado de clucillas, siempre con el taca-taca, taca-taca del tren como telón de fondo, y como no de ese avión que tantas histórias lleva presurizadas en sus entrañas.

El Asincronismo del Mundo

Se describe a continuación un contraejemplo para hechar tierra encima del Sincronismo del Mundo, el Asincronismo de éste. En términos de ingeniería, el síncronismo se produce cuando dos aparatejos, redondos en general (véase dos cuerpos cilíndricos concéntricos) giran, alrededor de sus ejes, cuando ambos giran a la misma velocidad, podemos decir de ellos que están sincronizados, cuando giran a velocidades distintas, pudiendo ser la misma pero en sentidos contrarios, decimos que estan desincronizados o són asíncronos.

un dia tal como podría ser hoy, M. tuvo una experiencia "asíncrona", el choque de dos voluntades que antes se podían haber llegado incluso a "sincronizar" resulto en la triste partición de dos grupos cuyos objetivos eran bastante comunes: la realización personal a través de una jornada lejos de las bocas humenates de las ciudades, en un paraje natural intentando a su vez ser víctimas de la emoción que nos evoca un lejano horizonte en un paisaje épico, haciendo si cabe, una cima. Véase post posterior para saber sobre la experiencia de M. en este aspecto. El resultado: dos actividades paralelas con dos grupos de gentes que en el fondo quieren estar unidos (en balance general) cuyo objetivo era idéntico.

El Sincronismo del Mundo

Azar como encuentro accidental. Esta situación se considera azar porque los procesos que coinciden son independientes, no hay relación causal entre ellos, aunque cada uno pueda ser por su parte estrictamente determinista. Un ejemplo sería un eclipse que coincide con la entrada de un cometa en el sistema solar. Este tipo de azar es compatible con el Determinismo de un mundo mecanicista.

M. volvía el domingo de su habitual huída y llegaba a su habitación, al abrir la puerta de dónde habita, empieza a cantar, "Don't say good bye like we..." en ese momento abre la puerta de su habitación y su equipo de música responde: "... never meet again". Sonaba la canción en la que él pensaba, justo la estrofa que el estaba recitando. Pero eso no es nada.

M. en su huída habitual del viernes (cuando corria por el parque), pensaba en L. (personaje que justo ahora aparece en nuestro relato), y pensar en L. nunca es demasiado bueno para M., por desgracia, justo en ese momento los auriculares chillaban "Will you reborn from the chaos on my mind where we are still bound together" y así fué, L. apareció justo delante de M., mientras él corria. A M. que estaba muy emocionado, le temblaron las piernas, se le detuvo el aliento y un poco más y le salta el corazón desbocado, sin embargo, continuó corriendo. Luego la vió en certeras ocasiones, sin embargo, la vida nos lleba hasta estos extremos: encuentros en tercera persona. Pero eso no es nada.

M. se maravilló el sábado por la noche; A veces la vida, es como un sincronismo, como dice J., el mundo se sincroniza, segun Carl Jung, se sincroniza para poner en escena a dos vluntades o una voluntad y objeto común. Véase así para los dos párrafos anteriores, como ejemplos del funcionamento del sincronismo del mundo. Sin embargo el que sigue a mi parecer es mucho más interesante, y es que fué sin querer, es caprichoso el azar. El sincronismo del mundo empieza actuar bastantes días antes y M. lo comenta: "Sé que en breve sabre de una mujer que mi alma nombre", y sus amigos le preguntan: "¿Y quién es esa mujer M.?" M. responde que ni él lo sabe. Pero M. sí sabe que el sincronismo del mundo está actuando. Entonces llegan tres días propensos a salir, con múltiples opciones en cada uno de ellos. Una a una M. las rechaza, y se conduce, sin saberlo él mismo a una culminación de eventos del todo interesante. Sus amistades le ligan a comprometerse a salir de parranda el sábado por la noche, y por ellos se deja llevar. Se van a un sitio en el que poco a poco y por varios factores M. se irá sintiendo desplazado, además, M. se siente muy cansado y la acción culmina muy entrada la madrugada con el hecho de que M. decide abandonar el lugar y les dice a sus amigos que se marcha de allí. Con su soledad y melancólicamente anda por las calles madrileñas a altas horas de la madrugada, y en vez de ir directo dónde el habita, decide llamar a su compañero (del alma si cabe) A. A. es una de esas personas que actúan como "medium" de otras personas, de una forma miraculosa consigue hacer feliz a quien le rodean y nadie como él para dar clarividencia y recordarle a cada uno lo que es y lo que merece. A. se cite con M. en el Local A. M. se dirige a él pero no sabe exactamente dónde se encuentra, así que en una calle al lado del Local B, M. ve a dos chicas, B. y C., M. se siente inmediatamente atraído por B. y bueno como ya ha perdido toda la noche y se siente desgraciado, no tiene ningún problema en acercarse a esa bella inconocida y preguntarle por el Local A. Se presentan, se ríen, hablan, conversan, M., B. y C. y le indican que el Local A no es más que un cuchitril, que no vaya, que vaya al Local B, M. les da las gracias y va en busca del Local A, éste está cerrado así que M. vuelve dónde B. y C. y llama a A. le dice que está "con dos chicas muy bonitas" y que se reuna con el en frente del Local B. M. vuelve dónde las bellas y vuelve a hablar con ellas, muy animadamente, llega A. en un estado de evidente y avanzada embriagadez, y se apunta a la dicharachera conversación de M. con B. y C. , siguen conversando con mucha risa y sonrisa y B. intenta convencer a las bellas para que se unan con M. y A. a parrandear en el Local C, pero ellas se niegan pues desean tomar un chocolate dónde Max Estrella perdió su estrella y se van. M. y A. están muy alegres de haber conocido a las bellas conocidas, pero se lamentan... pues no tendrán oportunidad de poder contactar con ellas de nuevo. De nuevo piensan el mundo nos pisa con una de sus grandes verdades: todo pasa, poco queda y lo nuestro es pasar. M. y A. después de mucho perderse, pues debo recordar que era A. el que sabía del local y él llevaba un estado de embriagadez bastante avanzado, llegan al Local C, dónde se le obliga a M. a pagar una entrada de muchos euros por el tiempo que le resta a la noche, media hora escasa, así que decide irse sólo a casa satisfecho, pero A. no se lo permite, alemnos no sólo. Así que A. decide acompañar a M. a casa, de camino, deciden tomarse un chocolate con churros, quien sabe, podría suceder. Toman sus chocolates y sus churros, y al buscar una mesa.... adivinen a quien se encuentran. El resto, ya es otra historia.

Así funciona el sincronismo del mundo, o algo muy parecido. Si echamos cuentas nos encontramos que para llegar a la culminación, pasamos por siete casualidades, siete puntos precisos en los que múltiples decisiones podían haber sido tomadas, desembocando en muchas otras situaciones de la vida, más o menos satisfactorias, sin embargo, siempre llegamos a una, eso es evidente. Pero ¿hubo realmente otras?

Que se llama Soledad

M. corre, suele salir a correr, siente la necesidad física de correr, así es, como una vez le dijo V. (persona que por cierto odia el deporte), que en el fondo un deportista es como un drogadicto, pues dicen, los que saben claro, que al hacer deporte segregamos la misma hormóna que produce el mismo sintético que obitiene un heroinómano. Si es así vaya panda de gilipollas los drogadictos. Al grano, M. corre, pero normalmente no en cirumstancias normales, ni en sitios normales, se pone su música, y elige horas cercanas al atardecer en un famoso parqué de su ciudad donde hay un templo egipcio y des del cual puede gozar de rojizos y azulados atardeceres. M. sale a la hora del atardecer con su música pseudo-romántica para drogarse al atardecer en esos idílios. En el fondo, es como el que va de paseo, pero a por su droga. M. en el fondo no hace más que disponerse para salir a pasear y disfrutar de la experiencia que le proporcionan su música, la belleza del atardecer y del sitio y de la droga. Pero no olvidemos, M. corre.

¿Porqué corre M.? ¿Acaso huye de algo? Posiblemente. Quizá sea por eso que M. es incapaz de andar, o pasear tranquilamente, aunque sólo sea con su música. M. es un cobarde y huye, huye, corre, huye mientras esa droga la inunda el cuerpo y le llena, le hincha, y el atardecer le emociona y corre y huye. Drogado. Otras personas, como las que ve M. cuando hace estas actividades parece ser que no tienen poruqé huir, hacen lo mismo que M. pero sin huir.

¿Y saben de quien huye M.?

El otro dia estuve en el concierto de Kamelot, una gran experiencia. En todos los sentidos. La "bella inconeguda" resultó ser una bella reconocida, de esas personas a las que parece que nos despedimos sin decirnos adiós en otras vidas. Bien, ese concierto empezó con una mujer erguida encima del escenario, tocando melodramáticamente un violín, escenificando la canción introductória para "Rule the World", canción que habla sobre las glòrias y bajones por los que nos llevan nuestros sentimientos... A veces nos sentimos desprotegidos como un niño... a veces nos vemos preparados para governar el mundo. Y la canción que interpretaba esa mujer, "Solitaire". Era ella; esa mujer se llamaba soledad.

M. huía de la mujer que se llama Soledad.

Kamelot, Ghost Opera Tour

Dejemos a M. y a Kundera por unos días... ¿No cansan? A mi me absorven demasiado. ¡Hablemos de mí! Como muchos saben este es el fin de semana de la locura, que bueno ya ha empezado pero se va desarrollando con unas Cuevas de Sésamo, con una fiesta en el piso con las sombras de un Gran Premio de la China y con el plato fuerte, un alocado viaje a Granada con una "bella inconeguda", nos vamos, en bus a ver a Kamelot a Granada, "one day journey". ¿Locura verdad? Sobretodo porqué expuse mi voluntad de ir de forma pública por si alguien quería sumarse a la fiesta en los foros de Kamelot y para mi satisfacción obtuve respuestas.

Kamelot son un grupo noruego-americano, de Power Metal con tintes progresivos y de ópera rock. Suelen tener discos conceptuales y han escrito canciones sobre el Grial, La leyenda de Arturo, Relatos sobre la reina Elisabeth, canciones con tintes arabescos y folcklóricos, y por supuesto, tienen dos discos dedicados al Fausto de Goethe. Banda mediocre hasta la llegada de Roy Khan, allá por el 98. Éste se ha convertido en uno de los mayores vocalistas de la escena metálica fundamentalmente por dos factores: Su interpretación en vivo y su voz única y tan llena de matices. La carrera de Kamelot es muy fructífera y siguen superandose disco a disco des de el primero, cada vez venden más, llenan más las salas y graban mejores vídeos (que siempre son un buen indicativo de la salud de un grupo). En directo son un espectáculo de sentimientos gracias al susodicho Roy. Yo mismo he estado 4 veces en sus conciertos: en la gira de Epica, un festival.... ¡en Granada! y dos veces, Madrid y Barcelona para la gira del Black Halo. Álbum que es difícil que nunca lleguen a superar (no lo han hecho con su último Ghost Opera). Ellos me llevan a Granada otra vez, esta vez supuestamente sin visita al Alhambra.

Si queréis saborearlos un poco y que os empiezen a sugerir cuentos románticos propios del siglo XIX, hechadle un vistazo a "One cold winter's night" Su último CD/DVD en vivo.

Sin duda unos de los últimos románticos en el mundo del "mass media"

Las almas hipertrofiadas

Sigue del post anterior:

Ciertas civilizaciones tuvieron una arquitectura mayor que la de Europa, y la tragedia antigua jamás podrá ser superada. ¡Pero ninguna civilización hizo con los sonidos ese milagro que es la historia milenaria de la música europea con su riqueza de formas y estilos! Europa: gran música y homo sentimentalis. Dos mellizos que yacen uno junto a otro, en la misma cuna.

La música no sólo le enseñó al europeoa sentir con plenitud, sino también a adorar su sentimiento y su sensible yo. Ya conoce esa situación: el violinista en el escenario cierra los ojos y toca dos primeros tonos prolongados. En ese momento el oyente también cierra los ojos, siente cómo el alma se le expande dentro del pecho y dice: "¡Qué belleza!". Y en realidad lo que oye no son más que dos tonos, que por sí solos no pueden contener una sola idea del compositor ni creatividad alguna y, por lo tanto, ni arte ni belleza. Pero esos dos tonos han llegado al corazón del oyente y han silencioado su razón y su juicio estético. El simple sonido musical ejerce sobre nosotros la misma influencia que la mirada fija de Míshkin sobre una mujer. La música: un bombón para inflar almas. Las almas hipertrofiadas, convertidas en grandes globos, flotan bajo el techo de la sala de conciertos chocando unas contra otras en un increíble tumulto.

No soy digno de mi Sufrimiento

Siento decepcionarles, de nuevo esto es una cita de la Inmortalidad de Kundera;

Pienso, luego existo es el comentario de un intelectual que subestima el dolor de muelas. Siento, luego existo es una verdad que posee una validez mucho más general y se refiere a todo lo vivo. Mi yo no se diferencia esencialmente del de ustedes por lo que piensa. Gente hay mucha, ideas pocas: todos pensamos aproximadamente lo mismo y las ideas nos las traspasamos, las pedimos prestadas, las robamos. Pero cuando alguien nos pisa un pie, el dolor sólo lo siento yo. La base del yo no es el pensamiento, sino el sufrimiento, que es el más básico de todos los sentimientos. En el sufrimiento, ni siquiera un gato puede dudar de su intransferible yo. En un sufrimiento fuerte, el mundo desaparece y cada uno de nosotros está a solas consigo mismo. El sufrimineto es la universidad del egocentrismo.

"¿No me desprecia?", pregunta Hipólito al príncipe Míshkin. "¿Por qué? Acaso porque ha sufrido y sufre más que nosotros?" "No, porque no soy digno de mi sufrimiento". No soy digno de mi sufrimiento, una gran frase. De ella se deriva que el sufrimiento que el sufrimiento no sólo es la base del yo, su única prueba ontológica indudable, sino que es también de todos los sentimientos el que merece mayor respeto: el valor de todos los valores. Por eso Míshkin admira a todas las mujeresque sufren. Cuando por primera vez ve la fotografía de NAstaasia Filíppovna, dice: "Yo no soy nada, pero usted, usted ha debido de sufrir mucho". Con estas palabras quedó claro desde el comienzo , antes aun de que hayamos podido verla en el escenario de la novela, que Nastasia Filíppovna está por encima de todas las demás. (...)

Dije que Míshkin admiraba todas las mujeres que sufren, pero también podemos darle la vuelta a mi afirmación: en cuanto le gustaba una mujer, se la imaginaba sufriendo. Y como era incapaz de mantener en silencio lo que pensaba, enseguida se lo decía. Aquél era, por lo demás, un magnífico método de seducción, porqué, si le decimos a una mujer "usted ha sifrido mucho", es como si le hablásemos a su alma, se la acariciásemos, la hiciésemos elevarse. (...) Su alma ya nos pertenece.

Bajo la mirada de Míshkin el alma crece y crece, parece una enorme seta, alta como un edificio de cinco plantas, parece un globo de gas, dispuesto a elevarse en qualquier momento con su tripulación de navegantes hacia el cielo. Se produce un fenómeno que yo denomino hipertrofia del alma.

El Testamento Traicionado

A M. y C. les gusta pasear, veamos, se han acostumbrado a pasear, al uno con el otro. Y vamos no es otra cosa que cuestión de probabilidad que de vez en cuando, algo interesante les ocurra. Así fué. M. volvía de comprar un tal libro "Los Testamentos Traicionados" un ensayo acerca del testamento del arte europeo y sobre como supuestamente este ha sido traicionado especialmente, el arte de la novela. Vaya, a C. no le interesa mucho, y bueno M. algun dia tenía que leerlo. Y así sucedió lo interesante:

Un pordiosero, es decir un vagabundo les pregunta por tabaco. Ellos no fuman, pero el vagabundo no cree, así que les acusa de mentirosos, M. y C. se defienden y el vagabunda les pregunta si estudian, afirman, entonces el prodiosero empieza a formular preguntas, una Trivia, capitales, países, cultura católica, M. y C. deciden echar el freno, "somos ingenieros (casi), se desvía usted de nuestro campo con esto de la religión". Así que ese hombrecillo empieza a mirar directamente a M. a los ojos, C. queda un poco apartado (¿Para su suerte?). Y ese hombre abre una brecha en la coraza de M., les afirma: "Sóis muy buenas personas", "Como todo el mundo en el fondo señor" responde M., M. no puede dejar de sonreír, se siente hechizado por la escena. El mundo se mueve a su alrededor, y ellos en la mitad de la cera parados riendo ante un hombre que apesta y no sólo a alcohol. El hombre le pide el dedo índice a M., M. se lo ofrece, el Pordiosero lo toma con fuerza y mira a M. fijamente a los ojos, M. hace lo propio. El pordiosero empieza "Mmmm estás deprimido verdad", "Tienes problemas digestivos", "Tienes problemas de muelas", empezó bien, pero todo es ya muy visceral, de todos modos, parece que ese maloliente pordiosero encontrase una puerta al alma de M. una puerta que por pomo tiene un dedo índice. M. sonríe y matiza al nuevo "pitoniso". Hasta que el Pordiosero le sugiere que M. debe de arrepentirse de eso que hizo con la coca. Lástima. El pordiosero se ha equivocado, no sólo ha fallado sinó que ha puesto en descubierto sus intenciones. Es un rematado hijo de puta. A continuación empieza una carrera emocional, el pordiosero si no vigila perderá a sus víctimas. El pordiosero empieza a soltar máximas bíblicas, incluso en latín, recita el Pater Noster y mil historias, M. le pide que se detenga, pues ellos no saben de esto. El pordiosero entonces cita a Becker, y libera el pomo de la puerta de M., M. recita algunos versos y la escena empieza a parecerse a un combate, aún así el campo de batalla conserva aún mucha magia. El pordiosero confiesa "El alcohol me ha traido las penas... o las penas me han traído el alcohol", entonces juega con la maldad y bondad de las personas, y se hecha a sí mismo la mierda; no tiene dónde ir, dónde va a ir,¿ a una iglesia? Pero nosotros podemos ayudarle. Dice, las personas son buenas, dice conoce a tu enemigo, dice que todos somos iguales, nos señala, todos somos hermanos y hijos del espiritu santo, cita a Sócrates. M. le detiene "Demasiado supones", "Yo no sé nada" replica, y M.: "por eso mismo; ¡demasiado supones!", no somos sus hermanos, no somos iguales y no podemos ayudarle, le decimos. El hombre se rompe, se rompe en lágrimas, tímidas pero lágrimas. No podemos ayudar a nadie que se ha autodestruido y ha borrado las senda que le precede y que le aguarda. Y David nunca pudo con Goliat. El collage de filosodía barata de libro polvoriento ensayada y ensayada llega a su fin, entre parafraseos, M. y C. tienen que irse, y M. targetas de crédito aparte, le ofrece al pordiosero 25 céntimos, todo lo que tiene, y le pide al pordiosero por favor que lo gaste en comida. Nada de tabaco. M. y C. se van y comentan la jugada "muy curioso","interesante","constructivo"... Se despiden.

M. se monta al autobús y en el viaje vuelve a ver al pordiosero, ay, ese hombre le había hecho sentir feliz, feliz por las circumstancias, por la vida, por él mismo, por ver que aún queda esperanza en este mundo: Le ha hecho sentir especial. Jodiendas. Mentiras, el muy cabrón ya estaba con su discurso aprendido y recitado con otros pobres estudiantes. Ni las putas cobran menos, 0.25€ los 40 minutos.

No en mis Manos

"¡No en mis manos!" Pensó M. cuando frente a J. tuvo de nuevo a la gran obra de Kundera, "La insoportable levedad del ser". Después de un monólogo tan necesario de M. Llegaron a un sentimiento común, eso de la Abuelita de Kundera; no podemos controlar al mundo, por supuesto. Esos destellos en la vida de uno en los cuales ve a todos con sus propios ojos, como sus iguales, como sus compañeros de camino. Y está dispuesto a todo por ellos, por cada uno de ellos; Todos tendrán vidas, si cabe más interesantes que las suyas. Pero oh, de repente un codazo devuelve a M. a la realidad: él quiere pasar antes. Pero no se trató de eso, y tampoco se trató de la vecina de J. que como la mía, esa que entra en mi portal cuando yo se lo pido al cielo, y el cielo me dice que sí que es mi vecina si quiero. La vecina de J., cuanto de material y de metafórico puede llegar a ser un muro. Hasta que un buen día uno se da cuenta, de que en su calle solitaria hay un borracho cantando, golpeándose contra la pared, y uno des de su ventana, pues eso; comprende. ¡Somos todos unos borrachos!

Oh pero por favor "¡No en mis manos!" así que M. toma una decisión, quiere que J. deje su huella en el libro y le ecige una firma y cuál cruzado se dice a sí mismo que ese libro le quema demasiado en las manos "Life Burns!" y que si lo deja en su biblioteca quemará a sus compañeros libros y de entre las cenizas de todo el mueble, quizá de toda la habitación sólo quedará ella misma: "La insoportable levedad del ser" incredulo de M. se siente como un profeta, y quiere darle ese libro al mundo, y se lo presta a otro, para que le encienda una luz en una oscuridad azul, húmeda y maloliente.

Eso no fúe todo ese día; el peso de las palabras que dirigió a J. caían sobre M. y le deprimieron. No eran punzantes pues las saetas son ligeras, no, no eran así, eran pesadas, eran como piedras, como cantires llenos de vida, pero a la vez pesados y frágiles. ¿Frágiles? Sí frágiles. Y si M. no vigila al romperse el cántir, se mojará, y tendrá frío y se resfriará. Y quizá ya no pueda curarse nunca más; M. está realmente a dia de hoy muy frágil, creánme. Lo sé.

Pero eso ya no está en sus manos.

Las Cajitas Pequeñitas

M. tenía por aquel entonces diez años y su tío P., como fué costumbre le introdujo una nueva tecnología en su vida, se trataba de un Walkman, Aiwa, uno de esos con cassettes, del que ahora sólo quedan más que estas líneas, el recuerdo, de lo que en el fondo se trata la vida supongo, como dice la canción de Kamelot "I don't believe on yesterday cause the past might not exist", existir existe, pero invoquemosle. Eso, un walkman Aiwa.

Por aquel entonces M. no tenía gustos musicales, apenas se sentía atraído por algunas melodías, por un par de tonos bien puestos y poco más. Recordaba de su infancia algunas canciones que les ponía su profesora F., como "La Primavera" de Vivaldi, o "Qualsevol nit pot sortir el Sol" de Jaume Sisa o cualquier canción del LP de Sau "Quina nit", el resto, poco le interesaba. Eso, un walkman Aiwa.

Y por ese entonces, con el libro de Inglés le venía un cassette, y en ese había dos canciones que le traían especialmente de cabeza, una que hablaba sobre unas cajitas pequeñítas y otra que hablaba dek Río Jordan. Y M. escuchaba ambas canciones, especialmente la primera una vez tras otra, en un gran ejercicio de concentración que jamás en su vida se repetiría pues nunca más "sólo" escucharía música, además mucho más tarde se daría cuenta en el museo del Prado que la música pertenece al infierno. Pero ese cassette murió y el Aiwa también murió no sin antes con él entrar de lleno en el mundo de la música, y M. por supuesto se olvidó de las cajitas pequeñitas.

Más tarde, unos cuantos años, M., encontraría en un monte en su pueblo un pequeño santuario des del que observaría al mundo con una postura muy Hegeliana, ya saben, eso del mundo como a través de un microscopio, uno tiene ojo de halcón y vemos esas venas por la que circulan las plaquitas que van a buscar el pan, esos órganos que mantienen al pueblo vivo y escupen humo y consumen proteinas. Pues eso The Little Boxes. Todos somos comunistas.

Hoy cenando M. se ha encontrado con un anuncio de los de cuatro en el que aparecía esta canción "Little Boxes" y ha sentido en primer lugar un deseo irrefrenable de escucharla de nuevo, seguido de un sentimiento de frustración pues ahora, sin duda, su canción que tenía guardada y enterrada en su memória es ya de uso, conocimiento y violación pública. Pero que bonito era ese Aiwa.

1. Little boxes on the hillside, Little boxes made of ticky-tacky, Little boxes, little boxes, Little boxes, all the same. There's a green one and a pink one And a blue one and a yellow one And they're all made out of ticky-tacky And they all look just the same. 2. And the people in the houses All go to the university, And they all get put in boxes, Little boxes, all the same. And there's doctors and there's lawyers And business executives, And they're all made out of ticky-tacky And they all look just the same.

3. And they all play on the golf-course, And drink their Martini dry, And they all have pretty children, And the children go to school. And the children go to summer camp And then to the university, And they all get put in boxes And they all come out the same. 4. And the boys go into business, And marry, and raise a family, And they all get put in boxes, Little boxes, all the same. There's a green one and a pink one And a blue one and a yellow one And they're all made out of ticky-tacky And they all look just the same.

Un Claro en el Bosque

M. como bien saben sus amigos, es monitor de Ciclo Indoor en centros varios, hoy en una clase, con bastante asistencia, en el fervor de la subida adredalínica ha prounciado el siguiente comentario: "¿Sabéis qué me han contado hoy? El Santo Grial... ¿Lo conocéis no? Hoy me han dicho que es... ¡Un Claro en el Bosque! Yo que siempre había pensado que representaba la feminidad. Pensadlo bien, un claro en el bosque de la feminidad...". M. es como vemos bastante extrovertido.

Pero eso es otra historia, una historia que empieza con M. en el comedor de la universidad (sí, M. frecuenta la universidad), en la mesa, con seis de sus compañeros cuatro estaban enzarzados en una conversación política, fervente, interesante, acalorada... sin embargo él y su compañero J. discutían sobre Kundera y sobre el verdadero significado del Grial, ha sido en ese momento en el que J. le ha contado a M. lo del Claro del Bosque y muchas otras cosas que ahora precisamente, no bienen a cuento, yo de M. estaría muy agradecido por las cosas interesantes que le ha contado J. Esa misma mesa, por cierto cuadrada, era una imagen muy viva sobre como es nuestra sociedad del alma, la mayoría discutía de política, usando unos argumentos muy legítimos, poniendo sobre la mesa toda su capacidad discursiva, desarrollando opiniones, todo un lujo en campos de argumentación enfrentada y activa, M. y J. la minoría, sin un tono de voz tan alto como los otros, construían argumentos sobre libros y hipótesis histórico-espirituales. No nos engañemos M. se moría de ganas de defender sus opiniones políticas, J. no estaba nada interesado en lo de la mayoría. A mi, me parece una gran metáfora para esta sociedad nuestra del alma. M. y J. se han quedado satisfechos sobre su conversación, es más, M. la ha usado, la ha citado a posteriori, y ahora aquí queda escrita. Además ha entrado en él otro tema para el que pensar. Sin embargo, y por desgracia, escenificando el mal de todas las cosas, el resto no han conseguido llegar a ninguna parte más que a una especie de crispación colectiva. Si bien es cierto que ahora saben defensar un poco mejor sus opiniones. Dios nos guarde.

Pero eso es otra historia, a modo de Epílogo sólo un comentario, M. el domingo se fué al Museo del Prado con dos grandes amigas suyas y una de ellas, obsesionada con el "Jardín de las Delicias" de "El Bosco" le hizo notar que sólo hay instrumentos musicales (y por lo tanto música) en el infierno. Si cierran el tríptico verán también una cosa bonita, palabra de M. Pues eso, el jardín de las delicias, dónde seguramente no podamos encontrar un claro en el bosque. O si, quizá haya muchos.