Poca es mi experiencia con lo kafkiano literario puesto solo me he leido esa opera magna llamada la metamorfosis, y tampoco fue una lectura muy intensa ni atenta, no pasaria por un buen momento. Pero la lectura de "El arte de la novela" de Kundera donde no cesa en referirse a Kafka me ha abierto un poco la luz sobre el tema y como no tendre que indagar en obras como "El Proceso" y "El Castillo" a sabiendas que, especialmente la segunda, son obras duras.
No obstante no de esto va el post, el post va sobre mi proceso. Y antes con un ejemplo ajeno. Un ejemplo reciente de situacion kafkiano es la del "Madeleingate" el caso de la niña presuntamente secuestrada, bien, como nos comunican ultimamente los medios, pues bien, supongamos por un momento, suposicion que por lo que parece esta lejos de ser cierta, que los padres no son culplables... y despues de remover tierra y cielo son ellos acusados de haber matado a su hija, eso es, una situacion Kafkiana.
Bien, a lo que a mi se refiere, a M., me senti atrapado en el mundo de Kafka, media europa lo estaria en el siglo XX, al volver a Madrid des de Bruselas, nada mas llegar, estaba hablando en el metro con mi inmenso amigo Carlitos, y bien al cortarse la linea en un punto algido de la conversacion en el que yo hiba a soltar una frase de estampa se corto la linea asi que no pude terminar la frase, en ese momento una chica se precipito a mi lado y me pregunto por lo que hiba a decir, asi que entramos en una interesante conversacion acerca de la vida y todo lo demas. No mucho mas tarde me robarian la cartera, tendria que ir a denunciarla, en un proceso harto incomprensible de papeleo, me reiria de mi suerte con el policia que tramitia la denuncia, con las operadoras de la policia, de los bancos, solo les hacia broma y me correspondian, era dificil creer que me acababan de robar. Y es que hay tantos tipos de risa... pero solo dos dominan... vean a Kundera para ello, tiene un libro en siete partes sobre ello. Luego siguio, en mi piso, alguien se dejo la ventana abierta de mi habitacion un mes y tuve que pasarme 8 horas limpiando, me fui a dormir destrozado y desmenuzado, vieno mi habitacion mas pequena, en su centro minusculo, desprotegido, ahogandome entre la malsana polucion de madrid, que mas que nunca me cortaba los pulmones, por esos hedores pestilentes a los que nuevamente me he acostumbrado, a esta sequedad y estos 15 grados de mas que me asfixiaban, como el mismo Gregorio Samsa en su caparazon, pero ya se sabe, las cucarachas se sobreponen a todo, microondas, guerras nucleares, obras de gallardon, lo que haga falta.
PS:En este post no hay tildes ya que no me funcionaba el teclado...
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