Eterno resplendor de una mente sin recuerdos

Extracto del Poema de Alexander Pope "Eloisa to Abelard", traducido del inglés

¡Qué feliz es la suerte de la Vestal sin tacha!

El mundo que la olvida, por el mundo olvidada.
¡Eterno resplandor de una mente inmaculada!
Cada plegaria aceptada, cada antojo resignado;
La tarea el descanso, te ocupan los mismos períodos;
"Sueños sumisos que pueden barrer y dejar estela;"
Anhelos construidos, afecciones que nunca fueron,
Lágrimas que delitaban, y suspiros que como olas llegaron al Cielo.
La gracia es su aura con serenos rayos,
Por y para ella florece la perenne rosa del Eden,
Y alas de serafines son despliegan perfumes divinos,
Para y por ella el Esposo prepara su alianza,
Por y para su blanco, virgen hymen cantan,
Al sonido de arpas celestiales ella se desvanece,
Y se derrite en visiones de un día eterno.

Verdades de un Conquistador

Lo que sigue es una traducción del inglés de un breve relato de un gran amigo, Kan, el "Konquistador", cuyo blog sigo religiosamente, podéis ver el original en el siguiente haciendo click aquí.

"¿Cuándo nos hicimos tan mayores?"

Me preguntó mi amigo, viendo la lucha mientras hechaba otro tiro al pitillo.

Yo también hechó otro tiro.

Es un pensamiento horripilante poder recordar "los viejos tiempos", cuando ni siquiera somos viejos, y cuando ni siquera fue hace demasiado. ¿De esto se trata la crisis del primer cuarto de vida?

No puedo disfrutar de las cosas que disfrutaba. No me puedo relajar sabiendo que en algún rincón de mi mente, siempre hay trabajo que hacer. La rutina de los engranajes de la programación y el cálculo debe ser sacudida. La máquinaria necesita que la lubriquen; sí. Si deja de funcionar se oxida. ¿Es el alcohol la solución? No. Ya no lo puede ser más. En la Universidad era el status quo. Fuera de ella es alcoholismo.

Cigarrillo, Sí. Patrones de humo en el aire. Ojalá toda la vida fuera así de abstracta: la habilidad de producir formas de la nada. no, pero la vida no son meros sueños. La vida es dura, calculadora, arenosa. Todo está basado en el empirismo, investigación construida sobre investigación. Eso es lo que es real. Como dijo Sagan
, "vivimos en una sociedad construida exclusivamente sobre la Ciencia y la Tecnología en la que casi nadie sabe nada de Ciencia y Tecnología". ¿Como tener éxito en mi campo? Conocer la Ciencia y la Tecnología. Fácil, la precisión de una máquina.

Pero nosotros no somos máquinas, ¿no es así? ¿Acaso somos dientes de sierra?Así es, nos enseñan a procesar como cajas de silicona. Pero, ¿cómo es posible que aún sienta emociones? ¿Porqué es eso de que necesito algo más visceral? ¿Es nuestra innata capacidad de amar una debilidad? A veces lo parece. Distracciones para nuestras verdaderas metas: miembros productivos de la sociedad. Gotas en el mar de la erudición. Ondulaciones en el oceano del progreso.

Estudiar, resolver, dormir, comer. Estudiar. Resolver. Dormir. Cada ola me lleva más cerca de una indiferencia de acero. Engranajes convirtiéndose en una expansión de tiempo infinita.


... I need to get some sleep.

¿La vida es un error?

¿Los errores son el motor de la vida?
¿Los errores son fruto de la experiencia?
¿La experiencia es un error?
¿El error es la experiencia?
La experiencia es el motor de la vida

Vigilia de una Noche de Invierno

De pequeño, solía quedarme callado ante la gente, escuchando, siempre escuchando, sólo observaba, sólo era ojo y oreja; pues tenía un gran miedo: que se me gastara la saliva. Así es. Temía que se me gastara el agua en la boca y tuviera que dejar de hablar para siempre, así que pensé que lo mejor era gastarsela para cuando había que decir cosas realmente importantes o de interés. Y crecí.

A veces pienso que te persigo, te persigo polifónicamente, policrómicamente, en todas las formas posibles, te persigo con cartas, con mensajes, con correos, con llamadas, llamando a tu puerta, con todos los recuersos no parapsicológicos con los que dispongo para llegar a tí. Y en el camino me voy dejando mis intenciones, mis formas, mis contenidos, al final me convierto en una especie de gato silverstre que sólo persigue y se ha olvidado de que tiene hambre.

Te persigo y si un dia llego a alcanzarte entonces me quedo mudo, no puedo pronunciar ni una sóla palabra y me acuerdo de mí de chiquillo, escuchando a mi madre;

"Hijo mío, haz todo de la forma más noble posible y termina todo, todo lo que empieces, no importa lo que sea; siéntate, contempla y aprende."

Tintas chinas

Cierra los ojos y frunce el ceño. Se inclina sobre el escritorio. Aprieta los puños. Cuando escribía, empuñaba su pluma y manchaba el papél, no dejaba ningún significado escrito, fuera de aquellos que sólo él podía encontrar en todo aquello. Para él, era com si tu estubieras allí detrás de él, respirándole por encima y le extendieras tu brazo, el te tomaba la mano, te la acariciaba (mientras el resto veríamos una pluma empuñada), cogía tu dedo índice, y apretaba tu uña, y una tinta de dudosa naturaleza, hablaba por él, esa boca era suya y las orejas que sentían todo tuyas. Y así funcionaban las cosas.

Escribi-(eron)-ó relatos cortos; hombres de traje gris, ensayaron modernos desamores, resolvieron ecuaciones humanas, tiraron líneas de poemas. Pero a fin de cuentas (oh retocijos de lenguaje); todo eso fue solamente en primera persona del singular. Nunca hubo un plural y

dejaron de funcionar. Noralmente bajo estas condiciones pueden acaescer dos eventos tremendamente diferenciados. Plumas secas; ya no hay recarga. Plumas perdidas; olvidadas en estatnerías imposibles.

Y entonces la hoja sólo ve un ceño fruncido que se muerde el labio (inferior), tuerce el gesto, y no escribe.

Recetas Incorrectas

Idea para una prescripción médica:

Vasos sin tazas, mundos sin M., Romanticidios sin amor, peldaños sin escaleras, brújulas sin norte.
Mi vida sin tí, tu vida sinmigo; migas sin pan.
Ojos con ojeras, cheques con firma, amor con espinas, teléfonos con coberturas, verdades sin mentiras.
Tu vida sin mí, mi vida sintigo; trigo sin siembra.
Ruidos y nueces, crèpes y gofres, palabras y loros, vanidades y bragas.
Mi vida contigo, tu vida conmigo; siembra sin riego.
Situaciones ante sitios, versos bajo sombras, tiempo cabe esperar, miel con flores.
Tu vida conmigo, mi vida contigo; riego sin agua.

Jamás sobre-virarás juntando dos im-posibles. Las curvas de la vida son cerradas y se muerden las cunetas.

EL DRAMÁTICO COLAPSO DEL HOMBRE DE PIEDRA, I

Idea para una novela: Hacía frío, uno estaba recogido dentro de su abrigo y con la bufanda cómo si le fueran a colgar, las manos en los bolsillos, como quien no tiene nada que decir, sentado en una silla de madera, en silencio. La iglesia era muy grande, con el techo alto, altísimo, una bóveda enorme de la que colgaba una espécie de plato de latón gigantesco con el rostro de la virgen; dantesco. Y él estaba allí, en la Saint-Mery, el 76 de la rue de la Verrie, en el prèmiere, cerca de Châtelet. Esta tarde anochecida de otoño tocaba Schubert, bien alguien tocaba por él, alguien muy bueno a suponer director-de-no-sé-qué-orquestra-buena-mucho-de-París, el Winterreise el concierto iba a empezar.

Algunas semanas antes había hablado con A., tantos años sin saber de ella, latiendóle algo parecido al amor debajo de sus entrañas, y por fin por insondables razones de la vida, por fín se encontrarían, después de tanto tiempo, tanta lluvia sobre seco y tanto sol sobre mojado. Se sentía como un cazador que hubiera embalsamado su caza más preciada sin haberla cazado él y que ahora quizá gracias a París había conseguido el poder de devolverle la vida, para poder volver a cazarla. Algo muy lejos de la realidad por así decirlo. Él estaba convencido de que A. era su mujer justa, su medio cítrico, su naranja-oscuro-casi-rojo, y París no haría otra cosa que demostrárselo con todas las letras, con toda la fonética.

Lo habían querido hacer bien des de el principio, siendo ambos los dos conscientes de a lo que se enfrentaban en realidad, eran como un grifo y una hidra que luchan sabiendo que son mitos. La consciencia última es que se querían, se lo tenían dicho, aunque lo que no sabían es que a lo que querían eran a dos imágenes retenidas durante años en sus cabezas: un par de bestias míticas embalsamadas. Así que decidieron que su primer encuentro sería en esa esquina cercana a Châtelet, no se habían visto antes de ese encuentro, puesto que no podía haber sido. A veces hay cosas en la vida de uno menos en la de otros, que te indican, como hacer las cosas, para qué no se corte el hilo que nos urde, que teje nuestras ropas, nuestros que-haceres, como-vivires. Pero por ordinaria que parezca, la vida a veces nos puede llevar a las personas a situaciones extraordinarias.

Versus Terminus

Hace unos días que no sé cuantos días hace. Que ando como quien anduvo sin saber hacia dónde andaba. Como si todo fuera verbo y me hubiera olvidado de conjugar. Primera conjugación, ¿segunda? Salir, Fingir, Urdir, no sacas nada bueno de la tercera. Levantarse por las mañanas con un "¿Porqué?" estampado en la frente. Facer y desfacer con desgana, como si la vida fuera una mina de carbón y lo otro cuando salgo de ella, para dejar el hollín de lado.

Últimamente estos pensares salen del vaivenir del metro, dónde tiempo haylo, entre estación y estación pasa "un momento", oficialmente contabilizado por los romanos (estando mis palabras excentas de cualquier tipo de mentira) como un minuto y medio, si llega. Pero espera que me voy: no sé hacia dónde ando, bueno saberlo de sa-pi-en-cia sí lo sé, pero a veces el porqué puede solo con el peso del qué y no hay preposición que valga.

Si esto sigue así tendré que comprar una bonita postal, escribir algo humilde y entregado y de re-mate, mandárselo a los reyes magos, a ver si así, me devuelven el saber hacia dónde, anduvimos, es decir pudimos ir y no fuimos. De ir (que es de la tercera), de ser (que es de la segunda) y de estar (que es de la primera). ¡Jodidos copulativos!

La vie est belle

Lo mejor un día de estos no me di cuenta y en el baño solté esa flor y la mierda y la eché a las cloacas. Será. Porqué sinó no me explico, también podría soltar algo así como La vie est élégante, si a eso a la jodida le queda bien, bien sujeto. Mejor no haber abierto los ojos, el maldito despertador, puesto a la mala hora, te levantás como sin querer evitarlo, y qué dolor de cabeza y qué dolor de estomago, sólo puedo hacer una cosa; amorrarme a la leche y tragar. Un día de esos en los que no funcionan las escaleras mecánicas y por un momento parece que uno vaya a verse lanzado por una noaceleración estropeada.

Always be a good boy, don't ever play with guns

Pero al final te levantas, recoges lo que escampaste ayer para dormir pronto, dentro de lo tardisimo que era. Y miro los pantalones y me encuentro una tarjeta doblada,

Ebhemere

Lautent

Dubois

La volví a doblar y la dejé sobre mi Austero scriptorium. Pero no recuerdo, mano al frente, invocamos al señor y... sigo sin recordar nada, ¡demonios! Cuanto tequila, demasiada cerveza triple, y yo sin perder la cabeza por adelantado, cuanta risa de ruiseñor. Mmmm sí, recuerdo que dejé el sitió y me lancé hacia Montparnasse, recuerdo que anduve mucho, sin cantar, cantando las quinientas, ¡me cambiaría de hemisferio! Y claro, la bicicelta, ella sin sillón-dirección-torcida-carente-de sus-pen-sión. Y que se sepa que etimologicamente, podría venir perfectamente de suspense, que es lo que crea la no-pensión. El ir para arriba y para abajo en una vélo velib. Sur le Seine, à travers de le pont de Bercy, Quai de la Gare, ¡velo veliv!, tunnel de Bercy ¡belib belo! Podría haber sido, per no, ya no hay hombres de hojalata. Y la aparque al llegar a Daumnesil, y a la mañana siguiente, con haber sans comido, de camino al Metropolitain Allín seguía, patéticamente apollada en el farol que la apollé. Y cogí el metro, vaya una escena.

Un cuadro; al otro lado del andén cuatro estatuas, de esas sin techo pero con escayola, se movieron en competa quietud; uno se rascó la testa, cuatro vagabundos que ni se movieron, ya lo hacían sus oscilantes olores por ellos, y eso es lo más normal que uno encuentra, viviendo un sinvivir, dá que pensar, ¿qué hacen? ¿se piensan? Sólo viven, sólo tienen el hoy, el muerto ayer y el moriré mañana. Son la superlatividad de la belleza de la vida; puesto que yo en su lugar me las corto, las azules y las rojas. Y mientras se acerca un tipo con mascarilla, que no coge tren, se sienta, y tose, ha pasado su boleto de metro para toser, toser alto y claro, redundante, cómo proclamando como todo idiota lo que ya todos sabemos

"¡El mundo está podrido!",

el pán de cada día, payo, en el día de hoy. Metro de París. Ya afuera acercándome hacia dónde iba me encuentro un malabarista, que para a los coches, y para su atención y lo veo claro, clarísimo: algún día tengo que hacer las américas latinas. Pero eso no es todo, al volver a mi hogar (el velib vélo sigue amarrado en la farola), me siento en mi escritorio, hurgó en mi bolsillo, como es normal, y saco una tarjeta doblada, no otra: la misma, comme il pot être? ¡Qué bien le queda al ser el sombrero! Claro, aquí todo el mundo es estilo con sombrero, de dónde os creeis sinó que viene lo de "chapeau!" Para decir que algo es redondo, mientras jactamos lo mismo con una mano. Más tarde lama Yves, tiempo de detener el tiempo, es la soirée de le vendredi mon amie.

Place Monge congrega a deliciosas crèpes che, deliciosas francesas de dientes separados y boinas rojas, locos de alquiler, la bièrre, l'antidote, la rivière, y además es cuesta arriba. Llego allí, y llamo al bueno de Yves, su teléfono muerto ergo yo también, deambulo la rue Descartes en una búsqueda imposible de mi compañía, en vano, los rostros empiezan a repetirse y crece en espiral mi verguenza por esperar en soledad. Me aguardo un minuto en la plaza, y entonces la veo a ella:

La mujer toda despeinada, enroscada en una chaqueta vieja, y unos zapatos dispares, un prejuicioso olor a prejuicio barato, de campaña. Eso desprenía. Llevaba una mano señalante, bien afilada, con la que vayvenía y parecía su centro, lo que la conducía, y hablaba, para ella misma, con cabreo, mirando al suelo y en voz alta, para que a sus alrededores se cerceriaran de su patetica presencia. Una y otra vez, va-y-viene, spinning around en la plaza. Locura, locura, ya es bien cierto que los niños vienen de París. De pronto buscando a Yves me ví haciendo lo mismo, de arriba para abajo, pasando por delante de las mismas incredulidades que pensaban que yo no era normal, supongo, nada más cercano a la realidad. Jodido Cortázar, porqué escribirá tan bien? Yo soy un capullo y el una mariposa, ¡si vos me entendés!

Total que no viene, que no le encuetro; de nuevo lo mismo que ayer: no hay metro, caminante no hay camino, dale que te pego, on y va! Pero allí está una bici de nuevo.

A la mañana siguiente velib belo sigue conmigo, chequeo mis pantalones y de nuevo sale del bolsillo la tarjeta, esta vez sin pedir permiso. Qué más da, mañana no es más que un futuro ayer aunque el paraguas se encuentre con la máquina de coser.

LA DETENCIÓN DEL PELIGROSO CRIMINAL POR EL ASTUTO DETECTIVE

Idea para una novela: Era una tarde qualquiera de un lunes cualquiera de un mes, en un año XX+5 cualquiera en una comisaría qualquiera de qualquier ciudad que se valga y que por favor, por el amor de la originalidad, no sea Manhattan. Allí era, entré en mi despacho, resacoso, sin remordimientos de no acercarme por la mañana; el comisario conocía muy bien mi modus operanti, dame tiempo, un poco de cognac y lo resuelvo todo, y así había sido de nuevo.

A. se apresuró a entrar a mi despacho, "Caray W. lo has hecho de nuevo, eres la admración del distrito, ¿lo sabes no? entonces anda cuentáme, ¿cómo te las has arreglado para atrapar a ese hijo de perra?". Era lo de siempre, siempre que cerraba un caso este maldito sabueso, este jodido colega mío entraba y con una sonrisa de oreja a oreja, encendía un cigarrillo mientras apoyaba su trasero en mi mesa, siempre arrugando algunos papeles de cierta relevancia (así era, jodida casualidad) y apoyando un pié encime a del sillón de mis visitas. Entonces yo le soltaba el rollo:

"El principio del caso fue como el de qualquier otro interesante: una serie de crimenes con rasgos comunes. En este caso se trataba de lo más salvaje que había visto en mi vida; tres corazones rotos en una semana. Joder, ¡maldito cabrón! ¿qué se les puede decir a las famílias? ¿cómo pueden sus amigos seguir con sus vidas? ¿cómo puede la gente seguir con ganas de vivir sin decir a cuatro vientos que este mundo está podrido? ¡A estos tíos debería juzgarselos en qualquier estado con pena de muerte! Siempre era lo mismo ¿sabes? la chica, puesto que eran todas jovenes, aparecían acurrucadas en sus alcobas, con litros de lágrimas salpicándoles todo su cuerpo, diós mío, estaban todas... tan pálidas... jamás había visto algo tan grotesco en mi vida. Pero cuando ya llevaba unos cuantos crímenes y le habíamos ascendido al nivel de criminal "en serie", entonces mi astucia nos permitió atraparlo antes de destrozar más vidas de esta podrida ciudad."

"Los hombres enamorados son los más peligrosos A., son los que cometen este tipo de crimenes, los que se meten en estos asuntos. No hay nada peor que un hombre enamorado y una lluviosa tarde de noviembre para tener una semana ajetreada en el trabajo A. Van por ahí, salen, se relacionan, muchos ni siquera saben del padecer de su terrible enfermedad, el amor, se lo contagió alguna muñeca que conocieron algun día socavado en su memoria, o joder, como diós quiera. Luego lo hacen A., lo hacen; conocen a otras mujeres, a otras chicas, ¿me entiendes? salen con ellas, se divierten con ellas, les tienden una magnífica trampa, conoces a ese poeta, si joder, a ese sudaca, al... Benedetti, ¿Marco? Si eso, Mario, joder, eres un tío culto A.,¡ jamás apostaría un pavo en tu contra en el Trivial! Tiene un poema, Táctica y estrategia, si más o menos hacen eso, consiguen que finalmente esas frágiles chicas, les necesiten. Entonces lo hacen, un buen día, ellas lo descubren, y no pueden soportarlo; ellos, recuerdan que estan enamorados y las dejan. O si no lo hacen, no le dan muchos motivos a sus muñecas para que les quieran. Llegan a ser bipolares con sus almas con sus corazones. Sí, tan duro como suena, tan jodido como suena. Lo sé, deberían meterles un balazo en la sien a todos."

"Así que investigué, indagué en su historial, busqué en su instituto, su universidad, moví algunos hilos e hice algunas llamadas, hasta encontrar lo que parecía ser su mujer justa, su verdadero amor, el motivo de sus crímenes, y la utilicé como señuelo.¿Cruel dices? ¡Después de todo lo que este hijo de puta había hecho y había podido llegar a hacer! Lo organizamos todo en el local que él solía frecuentar, y le preparé una encerrona en un callejón. No fué fácil pero al final me las apañé para acorralarlo en una esquina (siempre obvio detalles en mis historias para mantener a A. con la intriga). Le insití en que todo saldría bien, que nadie más debía ser dañado, de que era su final y entonces se lo pregunté, a boca de pistola, "Dime, ¡dimelo hijo de perra! ¡Cuando fué la última vez! ¡Cuando lo dijiste por última vez! ¡Vamos! ¡Habla o te vuelo los sesos!", entonces él me describió lo siguiente:

Era una fría noche de invierno del XX y buscamos refugio debajo de una parada de autobús, ella me había sugerido que lo nuetro había terminado, entonces yo me apoyé en la parada y entre sollozos se lo dije: "pero... pero yo, yo te quiero."

Entonces sonó el teléfono de mi despacho y una voz dijo: "Detective, lo ha vuelto a hacer; tenemos otro corazón roto". Estos eran los finales que más me gustaban.

El mundo termina sin tí

Uno puede volverse transparente, pero difícilmente inodoro. Transparentar es muy fácil, tanto de conseguir como de arreglar. Basta con sincerizarse un poco y al paso de las pocas semanas se empezarán a notar los efectos de la transparencia, su cobertura también es más que fácil y gratuita: la aparencia, lo aparentoso; una máscara cubrirá el hueco de nuestra ausencia visual. ¿Han intentado alguna vez ser sinceros? Oh vaya, serlo un poco es fácil y los efectos de la transparencia apenas se notan, hay que ser constante, persistente, tenaz en dicho arte, ejercitándose con unas cuantas repeticiones todos los días bastarían para obtener una recomfortante no-presencia. Además se arregla con una máscara bien olgada.

No obstante allí está la inhodoridad. Se puede ir transparenando por allí, pero amigos míos, los malos olores, eso tiene un remedio difícil, casi imposible diría yo; hay que cambiar de estación. ¡Toda una faena! Sobretodo ahora, que llega el invierno.

El mundo termina contigo

"Un cambio de estaciones", entre otras cosas, es una canción de un afamado grupo norteamericano conocido con el nombre de "Dream Theater", detalles aparte, estos en susodicha canción tardan quince minutos en dejarnos claro el doble sentido, la verdadera razón de ser de la canción, las estaciones cambian; así puedo hacerlo también yo.

Hacemos en vida, durante estas, cosas verdaderamente increibles, dignas de mención, de relato. Dado el tiempo al pasar, qualesquiera que sea lo que se avecine, esto mientras el mañana se torna en ayer, define nuestro destino, los que somos, como olemos. Cada uno de nosotros tiene un olor, para los que olemos, esto puede llegar a decir mucho de nosotros mismos. El oler, sentido a mi modo de ver la vida, es algo que menospreciamos, sin embargo, se puede acer una muy buena lectura del mundo oliendólo, así es como, por extensión, el olor puede llegar a ser un muy buen aperitivo de nuestra persona, y todo lo que ella significa. Es con el devenir de los días con lo que al final, podemos llegar realmente a oler mal. A apestar a pura mierda.

Y yo también, puedo llegar a apestar. Puedo llegar a cambiar de estación. ¿No oléis el otoño en particular? Musgo, humedad, ojas. La primavera, es policromática en olores igualmente, no se queda atrás el verano. O la inodoridad del invierno es igualmente rica. Decía que hacemos grandes cosas en la vida, podemos llegar a adoptar costumbres maravillosas, moralmente correctas, hacer bien las cosas, para estar de veras bien perfumados, sin embargo las cosas pueden llegar bien a torcerse; un pal de malos días, cuatro malas costumbres y nos encontramos matando las horas muertas. ¿Qué hemos hecho con nuestras vidas?, ¿dónde queda todo ese ímpetu de provecho? ¡Cuán de fácil es realmente llegar a apestar!

Pero un día llegara en el que despejemos nuestras narices y al cerciorárnos de nuestras flatulencias, cambiemos de estación. Sobretodo ahora que llega el invierno. Conviene.

Redundantemente

La felicidad es la añoranza de la repetición

  La felicidad es la nostalgia de la repetición

    La felicidad es el anhelo de la repetición

       La felicidad es el deseo de la repetición

           La felicidad es la repetición

Et in Arcadia ego

Habia una maxima, tiempo ha, tiempo al tiempo, seguramente somos muchos a los que deberian recordarnosla, "no dejes para manana lo que puedes hacer hoy". Dicen que el manana es el futuro ayer, entre otras cosas, eso es tan cierto como que el tiempo vuela y como que vivimos con un pie en el futuro y otro en el pasado. Et in Arcadia ego, es un memento mori un "recuerda moriras". En concreto, viene a significar "yo, la muerte, reino incluso en la Arcadia". Se manejan hasta aqui unas pocas cosas: ayer, manana, tiempo y muerte. Lo que sigue es una breve tela urdida con esos hilos, sin querer parecer retorica en tiempos de crisis.

Tenemos muchas cosas que hacer y deshacer, satisfacciones que satisfacer, una boca que alimentar y lo que a veces parece mas importante; y va y una de esas cosas que tenemos que hacer, una de esas realmente importante para nosotros. Nos damos cuenta de que ayer, no la hicimos; "vaya ayer no hice esa llamada". Detengamonos! Esa llamada es muy importante, podria poner algun ejemplo, pero no lo hare; hoy en dia es facil proyectar una llamada importante. Nos acostamos con la llamada entre ceja y ceja, y sin darnos cuenta, es otro dia, ayer es anteayer, y la llamada a altas horas de la noche, sigue en nuestro entrecejo. Y asi sucesivamente hasta que lo que un dia fue ayer, hoy es hace tres lunas: ha ocurrido la muerte. Arcadia es todas partes.

Autodestruccion, no puede ser otra cosa, dice un libro, y seguramente algun otro mas tambien lo dice, que de entre las cosas increibles del hombre, una de las mas inexplicables e irracionales y sin embargo de esas que siempre llega, es la autodestruccion, el hacerse verdadero dano a uno mismo y, en consecuencia a terceras personas. La pasion por ejemplo, la pasion es por definicion autodestructiva, mas que los instintos, lo que nos hace brutalmente animales es la pasion.

La muerte de algo, de ese algo que esa llamada o qualquier cosa que ella fuera o representara. Y encontes el entrecejo, ahi donde habitaba esa radical necesidad de hacer aquella llamada que nunca se hizo, y cuya unica explicacion reside en eso, la autodestruccion.

Así habló M.

Me han pedido, que dé explicaciones, me cogieron por los brazos, por las piernas, no me dejaron hablar, ni siquiera me pidieron explicaciones por lo que había hecho, se limitaron a decirme, "esta bien M. todo esto ha terminado, ahora sal allí y cuentáselo a todo el mundo", yo estaba asustado, me dijeron también, que por primera vez podría dedicarme a ellos directamente, sin nadie que me suscribiera, entonces me empujaron, me precipité hacia la cortina, me tropecé y me caí de bruces en medio del escenario.

Levante la vista, y allí estaban, Los Rostros Expectantes. Entonces lentamente me incorporé, el escenario tenia el suelo polvoriento, así que me sacudí los pantalones. Me puse en pié, me incorporé y entonces una luz intensa cayó sobre mí. Los Rostros Expectantes expectaban de veras. Era hora de abrir la boca. Mi discurso, que no preparé, fue más o menos así:

"Me han despedido, vaya es decir, que ya no trabajo para la compañía. Tenemos algunas cosas escritas, así que probablemente vayana  verme ustedes un poco, sería una pena desechar el trabajo de estas últimas semanas. Pero, es verdad, no hay rencores, no. Ninguno. Ya no tiene sentido que siga aquí, por definición me tenían que echar a la calle, no es que estuviera en ningún contrato, no. Nada de eso. Bueno, se habrán dado cuenta de que mi personaje estaba definido entorno de algo... er en no en particular pero si particularmente especial, aunque fera en general. Y oh, vaya ese algo se ha perdido. Y bueno, lo único que puedo decir es que mucha suerte, voy a seguir esto de cerca y en fín, muchas gracias a todos vosotros, por estar, digamos.. ahí. No descarto volver cuando sea necesario, a pesar que los de allá arriba, que me escriben, han cambiado un poco la política de la compañía. Pero bueno uno nunca sabe. Vaya parece que estoy alargando demasiado esto, debería ser naturalmente más corto. Bueno, adiós amigos".

Y así es como M. habló sobre su despido.